袁茂峰站在柜前，手里拿着那本蓝布包着的册。不是整本，是最后一页，被他撕下来了。纸在他手里，只剩上半，下半连着线脚，耷拉着。他看残页，看那行字：
“……同形则换，同光则归。”
墨是淡的，铅笔，被油手摸得发糊。他读，读第三遍，才看清“归”字下面，还有半个被撕掉的印，是朱砂圈，像“入”字头。他捏着纸，捏出褶，走到桌边，坐下，没看小宇，看那行字。
看了很久。久到小宇额头在布上磨了一下——是极轻的蹭，像雏鸟蹭壳。袁抬头，看那个抵着画的背：脊骨一节节顶T恤，右臂垂着，手在抖，抖的节奏和画里搏动，反着。
他站起来，走过去，没碰人，是先蹲下看地板。拖鞋印——是那双蓝塑料的，底磨亮，印在绿苔上，清晰。印里，靠大脚趾那块苔，拱着。拱得慢，拱到尖，裂，钻出一点：是芽。
芽不是绿的，是黄白，像泡过胶的葱芯。细，直，只有两毫米高，顶着壳，壳是半透明的，能看见里面一点更深的线。芽从鞋印正中心钻出，像从“足迹”里长出来的根。
袁盯着芽。看它又长高半毫米。看它顶端的壳，微微往小宇拖鞋方向，歪。
他伸手，不是拔，是用指甲盖，把芽连着苔一起，轻轻刮下来。刮成一小团黏糊，抹在自己裤腿上。抹完，那块绿苔原地空了，只剩一个湿坑。坑边，又有更细的、新的几丝，在往外探。
他站起，手搭上小宇的左肩——没抵画那侧。搭住，没压，是扶。扶着，等他退。
小宇没退。是闭着眼，把抵着的头，往布上又送了半分。前额完全贴死，眉心陷进酒窝的凹。陷进去那刻，他喉咙里滚出一个很长的气音，不是“啊”，是“……呼——”，像松了半辈子的弦。
滚完，他慢慢抽身。
额头离布，带起一丝极细的、透明的丝，一头粘在眉心，一头连着酒窝。丝拉到两寸，断，弹回。他没擦眉心那点黏，是转过身，面对袁。
脸上那笑还在。左颊窝，右耳金，眼是弯的。他抬手，没碰脸，是对着袁，打手语。动作很稳，每个都定住：
先指画，再指自己全身，从上到下，像描轮廓。
再比一个“快”的手势——手在胸前快速切。
最后，双手在胸口合拢，再打开，像花开，也是“好”的变体。
——我。
——快。
——好了。
三个字，被拆成动作，但意思沉得像铁。说完，他嘴角——真正的嘴角，动了动，想往下，被硬皮拽住，只动了一毫米，变成一种更怪的、皮笑肉不笑的扯。
袁没回手语。是把手里那半页残纸，递过去。
纸递到小宇眼前。他看字，看“换”“归”，看撕掉的半截。看了十秒，抬手，不是接，是用还沙沙响的指节，在“同形”两个字上，轻轻敲。
敲出“哒、哒”，像弹棺木。
敲完，他接过纸。没看袁，是走到桌边，把纸铺平，用指甲把褶抹平。抹完，他拿起那袋剩的生籽，倒出几粒，按在“同形”旁边，用指腹碾，碾出油，把字和籽粘在一起。粘成一小片“补丁”。
他举着这片补丁，对向窗。光穿过来，纸透，籽壳透，金圈耳在纸边投下影。他看了会，放下，把纸塞进自己后裤兜。塞的时候，裤布摩擦腰侧，那里新起了一片淡黄绿的长纹，像被谁用旧画笔在皮肤上扫了一笔。
袁走到画前，第一次，伸手拿刮刀。
刀是宽的，不锈钢，刃口旧。他没蘸颜料，是直接把刀尖，抵在画里螺旋最中心——也就是那点搏动、被红点围着、米粒坐镇的黑洞上。抵住，往下，不切，是压。
压进去半寸。布是紧的，被顶出坑，坑底黑，红点被挤皱。压着，他感觉到了：不是布的弹，是底下有东西在“顶”回来。顶得轻，但坚决，像有人从画里，用指尖，抵着刀尖，和他较劲。
他加力。指节发白。顶到一厘米，画里“滋”一声，不是破，是气漏——熟瓜味冲出来，甜得发齁。刀尖一滑，偏了半分，划开一道，露出更深的棕。而那道划痕边上，几根红“睫毛”被铲断，掉下来，是细的、像人睫毛的硬丝，粘在刀上。
他没再压。是松手，刀“当啷”掉地。手抬起来，掌心对着那道新口子。口子里，黑慢慢往外渗，不是血，是更稠的、带金丝的暗胶。胶往外鼓，鼓成小泡，泡顶上粘着半粒没吃完的生仁——是早上那批，被画“反刍”回来了。