没答案。叶尖松开，缩回去。脸也缩高，变成远处一个黄点。黄点四周开始塌，塌成圆的边，像画框。框外是黑，是茶垢黄，是行军床铁管的凉——
小宇睁眼。
是仰面。不知何时翻回来了，平躺，眼大睁，对着天花板上的那盏蒙灰灯座。灯座在黑里是个鼓包，像另一个没长成的花盘。他喘，不是用嘴，是胸口起伏，一下深一下浅，空气里全是自己出的热、棉布味、还有一点……青生味。
他侧头。
画还在原位。黑坨坨，但能看见最底下那片亮——是第三片叶的钩尖，反了一点河对岸的黄灯，勾着，像没放下的手。
他抬手，摸自己眉心。
是湿的。不是汗，是黏，有点油。黏里混着一点粗的颗粒，搓一下，是干皮，也像极细的沙。他把手拿到眼前，眯着眼看——黑里看不清，只感觉指腹上沾了一层亮晶晶的膜，像刚揭下来的痂。
没擦。手放回身侧，他慢慢坐起。
坐直瞬间，脖子后面一凉。是枕头上有什么。不是平整的布，是硌。他伸手到脑后，摸。摸到一小片——是壳。瓜子壳，很小，弧度圆，是葵的。捏住，拎起来。
壳是空的，薄，脆，边缘有被咬开的细碎裂口。他捏着，在黑暗里晃了晃，对向窗外的黄灯。光透过来，壳是半透明的，黄里带一点浅褐，像梦里那层膜。
他把它移到嘴边。
不是吃，是凑近，嗅。嗅出：青生味，一点甜，还有……铁锈。是血？是皮？说不清。他舌尖极快在壳内面一舔。
咸，微腥。像人舔自己刚抠破的嘴皮。
他“呸”了一下，没唾沫，只是气音。把壳放回掌心，另一只手在枕头四周摸。摸第二片，在右耳下；第三片，掖在枕头和床缝里；第四片，压在腰侧。四片，都空，都脆，大小不一，像不同时间掉出来的。
他捏着四片，在手里攥成一团，松，再攥。最后把其中最小那片，用指甲掐碎，碎屑从指缝漏下，掉在蓝布套上，立刻被布料吸进去，不见。
剩下三片，他没扔。是塞进裤兜，隔着布，抵着大腿。
起身，脚踩地。铁床“吱呀”一声，在夜里很尖。他没开灯，摸黑走到窗台，扶着。真花在暗里是一蓬乱影，花盘低着，看不见。他伸手，摸过去，摸到那片有“虫印”的叶——是干的，但印子边上，有一小块是软的，像刚被水泡过又晾了半干。软处沾手，他蹭在窗框上。
蹭完，转身，走到画前。
蹲下，看地板。
绿苔已经完全钻过门槛缝，在屋内地板灰里铺开一小片，像苔，像霉，像软地毯。最前端，有一处被顶得特别高——是拱起来一个小小的、椭圆形的包，包上裂了细缝，缝里露出一点极淡的黄尖，像芽，又像没洗干净的指甲。
他没碰。是凑近，鼻尖离那包两寸，吸。
吸到：土，油，还有一点……橘子糖？是昨夜那根棍的味。他退开，站起，走到桌边，摸到那盒火柴（是给香炉备的，没用过几次）。抽出一根，在桌沿划。
“嚓。”
火亮，小小一朵橙，在黑里跳。他举火，走向画。
火光照亮布面：红酒窝在暗红里反一点光，像刚哭；三粒籽黑得发亮；额头红痣是深棕；绿渣是灰。火再往右移，照到画框上那个水“目”——早就干了，只剩一道白印，像疤。
火再往下，照到血掌印。印在火里变成暗紫，边缘卷起，有一小片皮翘着。翘皮下，似乎动了一下——是热气流吹的，还是……？
小宇把火凑近些。
凑到离布一寸。热扑在脸上，干颜料的味被烤出来，甜腥冲鼻。他盯着翘皮，看它又被气流顶起，落下。看第三下，他忽然把火柴往旁一偏——不是烧，是烫。