烫向那片翘皮旁边的、血印边缘。
火头“滋”地亲了一下布。没烧着，只把那圈皮烤得更卷，冒出一丝极细的白烟。烟散着，带点焦头发味。他吹熄火柴，扔进缸里，红点“嘶”地死在水底。
屋里重归茶垢黄。
他站在原地，没动。是抬手，用刚才拿过火柴的食指，在血印被烫过的位置，轻轻一抹。
抹下一点焦黑的屑。屑粘在指腹，他举着，对窗外灯看——屑里夹着一丝黄，是布，是颜料，是底下没烧透的“肉”。
他把它蹭回画框，蹭在“目”字白印旁边。
做完，他走回床边，坐下，没躺，是抱膝。下巴搁在膝盖，看画，看芽，看黑。
黑里开始有响。不是梦里的咯啦，是更碎的：是画布绷框极慢的“叽——”，是地板受潮的“噗”，是河对岸棚里增氧泵规律的“咕嘟”。咕嘟一下，他眼皮坠一下。坠到半路，忽然想起什么，手插兜，掏出那两片剩下的壳。
在黑暗里，把其中一片，放进嘴里。
这次是咬。不是嚼碎，是咬住，用牙关慢慢磨。壳裂，碎成渣，混着唾沫，是苦的，涩的，后味带点油哈喇。他含着，不咽，让那味在舌根铺开，像含了半口自己的旧皮。
含了半分钟，喉头一动，吞。
吞完，第二片也放进去。不咬，是顶在上颚，用舌头顶，顶成一个软片。软片慢慢化，化出一点黏，他“咕噜”一声，也咽了。
嘴里空了。胃里沉了一下。
他躺回去，这次平躺，手搭在胃上。掌心能感到一点轻微的、往下走的坠。像有什么，从喉咙滑进肠子，在找土。
窗外，黄灯闪了一下，像被人捂了一下。再亮时，画那坨黑里，最顶上那颗红痣的位置，似乎也闪了一下——是反光，是玻璃糖纸，是别的谁偷偷睁了眼。
小宇没看。是把手从胃移到脸，食指和中指，分开放在双眼上。
压住。
在黑暗和指缝的窄缝里，他看见最后一个残像：
是梦里那张脸，吊着，慢慢转过身——不是面向他，是背过去。背对着，露出后脑勺：那里没有发，是布纹，是螺旋的背面，一圈圈往里收，收成一根细黑线，线扎进虚空。扎进去的地方，吊着几片干枯的、像他刚才吐出来的壳，在风里轻轻撞。
撞一下，掉一粒。
掉下来的，刚好是明天要长出来的。
他手指松开，眼完全闭上。
这次是沉，快。身体一截截没进水，没到底，就停了。停在一种半梦半醒的悬：知道床在晃，知道画在呼吸，知道芽在长，知道兜里还有半片没化的壳渣，抵着大腿，像一颗没种完的牙。
而隔壁——不是墙，是画后面那堵假想的墙，袁茂峰躺在自己那张木床上，也没睡。
他醒着，听。
听这头铁床的每一次吱呀，听脚步的轻响，听火柴的嚓，听吞咽那两下极轻的“咕”。听完，他把手伸到枕头下，摸出一样东西：是昨天从小宇洗笔水里捞起来的、那撮胎毛和黑刺，用纸包着。
他打开纸，在黑暗里，把那团灰黑的东西，往自己嘴里塞。
塞一半，停住。是拿出来，捻成细条，像烟，再塞回。
这次没停。嚼。
嚼出草腥、铁锈、和一点极淡的、属于小宇的、少年汗里的酸。
嚼完，咽。
喉结滚下去，像吞下一句没说的话。
他侧身，面朝画室这面墙。墙那边，是另一张脸，另一层壳，另一个正在顶破的明天。
而天快亮了。灰蓝从窗缝爬进来，先爬上地板，爬过绿苔，爬上床脚，最后，停在枕头边——
那里，不知何时，又多了一粒极小的、没被发现的葵籽壳。
是软的。
白生生的，像刚蜕的指甲。