小宇点头。点完，他转身，面对墙，面对那群被吃掉的蚂蚁，面对螺旋里那粒软壳。他重新张开双臂，这次是迎着风，迎着阴，迎着西边正在积云的那片死光。
光还没来，但墙上的黄已经等不及，在阴里自己“亮”着——是漆里的白底返光，像一层假阳。他站在假阳前，像个刚长出壳的、还没学会躲的活物。
封二终于动了。是走过来，没看人，看墙。看够，他从兜里掏出个东西：是半块红蜡，庙里偷的。他踮脚，在墙最右下角，绿茎收尾处，用蜡画了个歪歪的“卍”，画得重，蜡屑掉。画完，后退，对着墙拜了一下——很草率，头一点，像对老天交差。
“行了。”他说。就俩字，破音，烟嗓。
说完，他拎梯走。空场彻底空了。
小宇还站。站到第一滴雨砸下来。
砸在鼻尖，凉，大。他仰脸，第二滴砸在右耳硬边上，“嗒”，弹开，没渗。雨开始密，是南方夏雨那种急的、没前奏的泼。黄漆被冲，开始往下流：金汤顺墙淌，过螺旋，过绿茎，过蜡卍，流成一道道泪。泪里夹着未干的绿，混成脏黄绿，滴在场边碎砖上，砸起泥点。
小宇不躲。是往前站了半步，让雨直接浇脸，浇耳，浇刚磨出声的喉咙。水从额流进眼，咸涩，他眨眼，水从睫毛甩出去，甩到墙上，和漆泪混在一起。
他抬手，用流着水的指尖，在胸口，慢慢写“画”字。水写水，一触即散。散了再写，写“家”。写完，他放下手，任雨浇。
浇到衣服贴背，发全湿，耳廓那圈金纹被水浸透，反光更强，像镀了层亮膜。他忽然又“啊”了一声，比刚才顺一点，像试麦克风。
“啊——画——”
后面没了。但够了。
袁茂峰撑伞过来，黑伞，不大，罩住小宇半边肩。没罩严，雨还是斜着打在侧脸。他把伞往小宇那边压了压，另一只手，重新搭上他左肩——这次是实打实压住，肉对肉，隔着湿T恤。
压着，他打手语，在伞的阴影里：
——回家。
——根。
——要喝水了。
小宇没动。是看着墙上正在被雨冲烂的画。花盘已经糊，螺旋还在，像个黑洞被金汤围着。蚂蚁早没影了，蜡卍被冲白，像没画过。但正中央，那点鼓，还在。雨水流过它，绕开，像水怕那块硬。
他抬手，隔着伞和雨，指那点鼓。再指自己右耳。再指喉。
三个点，连起来，是一条正在硬化的线。
然后他终于转身，往回走。伞跟着挪，黑布边扫过他湿发。走两步，他回头，又看一眼墙。雨幕里，墙上的东西已经成鬼画符，但那团糊里，有个极淡的、人的轮廓——是画时他自己的影子，被漆和雨叠着，留在那儿，没完全被冲掉。
像个守墙的。
也像个被钉在墙上的。
回到画室，一股闷热。行军床上的枕边，那粒软白壳不见了。是掉在缝里，还是被他梦里翻身压碎？找不着。只留下一个浅坑，和几根沾着金粉的蓝布纤维。
他没换衣，是走到画前，蹲下，看地板。
那团“纸芽”已经爬到墙根，瘤包变大，包上裂了小口，口里露出一点更黄、更硬的东西，像指甲。芽身沾满灰和绿，湿答答贴地。小宇伸手，用指甲，在包口轻轻一剥。
剥下一片半透明的皮，里面是：黄漆混着真葵籽的碎仁，黏糊糊，有股生腥。他把皮扔了，用指尖碰那碎仁。仁不软了，是韧，像橡皮。他抠下米粒大一点，放嘴里。
这次不嚼，是顶在上颚，和早上那片一起化。化出一股浓的、丙烯加生瓜的味。咽下去时，喉结又“咯”一下，像吞下个瓶盖。
他站起来，走到窗边，看真花。
花盘终于完全转过去了——正对西墙方向。雨里，它垂着，像在哭。而最底下那片叶，金脉已经蔓延到叶尖，整根亮着，像通了电的铁丝。脉上，虫印的位置，新结了一个小小的、透明的囊，囊里晃着一点金液。
小宇抬手，隔着玻璃，和那个囊对上。
指腹贴着冷玻璃，囊在玻璃那头晃。两重隔，但像在碰。
碰完，他转身，看袁茂峰。袁在桌边，正把那桶被雨冲花了的剩黄漆，往一个干净塑料瓶装。装一半，停，抬头，两人视线在半空撞上。
小宇走过去，站他面前，湿衣服往下滴水，在脚边积一小滩。他抬手，不是比划，是用手背，在自己右耳那圈金纹上，又蹭了一下。
蹭下一点水，一点金，一点皮。
然后他把手伸过去，递到袁面前。
掌心朝上，空着，像要接什么。
袁看了眼掌心，再看他脸。伸手，不是握，是把那点湿金，也刮下来一点，抹在自己左手虎口旧疤上。抹完，两只沾着金的手，在雨声里，虚虚碰了一下。
没叠，没扣，只是“叮”了一下。
像两个刚烧好的瓷，碰了碰釉。
小宇张嘴，在雨声和喉的沙里，又挤了一个音：
“……家。”
这次，没“画”了。
只有“家”。
像壳已经长到舌头底下，把后半句，替他含住了。