十刷，二十刷。墙的中上段被黄占满，像个歪挂的月亮。他退下半梯，喘，丙烯味冲得他鼻尖红。再上，换绿，在黄底左下，劈一刀——是茎，粗，直，往下扎，扎到墙根，扎进轮胎边那堆灰。扎完，他没停，提刷，在茎两侧，甩出几笔更细的绿，是叶的起笔，疯，野，像要戳破墙。
底下有人“哟”了一声。是老金，也来了，抱着胳膊，仰脸看。他没评价，只抬手，在自己脖子上划一下，很慢——是“勒”的意思，画太满，墙要喘不过气。
小宇没看。是蘸回黄，开始“长头发”。
不是花瓣，是往黄月亮外缘，一圈圈甩。甩得比画室里更狠，刷子几乎脱手，黄星子飞出去，溅到封二裤腿上，溅到袁的袖口，溅到最前排一个小孩脑门上，小孩他妈一把拽回去，啐了一口。
甩到第七圈，他停了。是整面墙都在晃：黄是热的，墙是凉的，中间隔着湿丙烯，在互相顶。顶得最厉害是正中——黄月亮开始有“形”了：圆，沉，中心用刷子把柄的尖，硬硬旋进去，顺时针，转了四五圈，转出个黑底的大螺旋。
螺旋深，露墙，像伤口。他盯着那伤口，看了一会，把刷子扔给底下袁，自己从兜里掏出个东西——是早上剩的最后那片葵籽壳，软白，被体温焐得有点黏。
他捏着壳，在螺旋最中心，用指甲摁，摁进湿黄和黑里。摁到底，壳看不见了，只留一点凸。再补一圈黄，盖住，只让中间鼓着。
“心”点完了。
他下梯。脚沾地，腿有点飘。站定，后退，一直退到空场边，和人群站齐。一起看。
墙上的东西，在阴天里，是嚣张的。黄得发贼，绿得发凶，黑螺旋像个没闭紧的洞。但越看越不对：是它不“朝”西。本该是背光的死脸，被画成仰着，花盘微抬，螺旋对着斜上方的天——也就是河对岸真葵田的方向。像在和它们打招呼，也像在对着那盏半夜的黄灯，补一个迟到多年的“笑”。
小宇抬手，在脸侧，比“梦”。再比“我”。再比“画”。
——我是画家。
这次手势很大，双臂张开，再收拢，指自己胸口，很重。做完，他没放下手，是保持那个姿势，对着墙，也对着远处田，等。
等什么？
墙根下，那道被绿茎“扎”进的灰里，开始有动静。
是蚂蚁。黑，细，从废轮胎底下排队出来，沿着茎的“墨迹”（其实是绿漆未干）往上走。走得很齐，像被什么领着。走到半腰，队形散一点，有几只往黄月亮边爬，爬到螺旋下缘，停住，转圈。转三圈，一只带头，往螺旋中心——也就是那粒被埋的壳——方向，走。
走，走，走到离中心一指，它（和后面跟上来的五六只）忽然不动了。
不是停，是“没”了。
不是被蹭掉，不是掉下去。是像走到墙皮和漆的夹缝里，被吞进去。脚还在，身子进去，最后头，一缩，没了。一只，两只，五六只，依次消失在黑圈边。新蚂蚁还往上补，补到位置，继续“没”。像墙里开了个小口，在吃，只吃蚂蚁，不吃别的。
封二的烟燃到滤嘴，他没吸，是举着，看。看一会，手一抖，烟掉，红点滚进砖缝，灭了。他没捡。
老金嘴唇动了动，没声。最后只拍了拍袁茂峰的肩，转身走。小孩们被大人拽着，边走边回头，有个胆大的，对着墙比了个中指，被一巴掌拍在后脑勺。
场子空回一点。只剩袁，小宇，封二，和墙。
小宇还张着臂。风一过，黄漆味被吹散些，他闻到自己的汗，右耳那圈硬边被风吹得发凉，凉到有点刺。他抬手，摸那圈边，顺着往下，摸耳垂——今天耳垂也变了，是沉，像穿了小金环。他捏耳垂，捏出一点白印，印里透出一点极细的、金色的网纹，像瓷器开片。
他转头，看袁。
袁在拍梯子。一下下，拍灰。拍完，走过来，站到他左边，没看脸，看右耳。看了几秒，抬手，用拇指指腹，在那圈金纹上，极轻地，顺了一下。
顺过去，指腹沾了点透明的、像脂的东西。他把手举到两人中间，指上沾着一点金，在灰天里亮得扎眼。
小宇对着那点金，张嘴。
不是打手语，是声带第一次，在清醒里，试图挤东西。
气从肺上来，过喉，被那层硬边似的“壳”刮了一下，出来是气声的、破碎的：
“……啊……”
单音。不是字，是音。像刚学会用喉咙的婴儿，被烫了一下，啊出来。啊完，他咳，咳出一点唾沫，带黄漆味。再试：
“……我……”
“我”字是挤出来的，沙，劈，尾音散。但清楚。是“我”。
第三个字，他没急着出。是张开嘴，喉结滑，滑得比平时重。然后：
“……家。”
“画——家——”
两个字拖着，像在墙里滚了一圈才出来。滚完，他闭嘴，喘。脸有点红，不是羞，是喉头被自己磨疼了。
袁茂峰的手，还举着那点金。他看着小宇，看着他右耳，看着他刚被磨出声的喉咙。然后他抬另一只手，慢慢打：
——听见了。
不是“我听见”，是“它听见了”。手势在“听”那里停很久，指尖对着墙，对着河，对着地。