回到店里，天已经擦黑了。
巷子里的路灯坏了一盏，剩下那盏把人影拉得老长，像在地上泼了一滩一滩的墨。巴刀鱼走在前面，酸菜汤跟在后面，两个人的脚步都沉，像鞋底沾了湿泥。
娃娃鱼蹲在店门口台阶上，双手托腮，见他们回来，“噌”地站起来：“怎么去了那么久？我都快饿死了！你们是不是背着我吃什么好吃的了？”
话说到一半，她忽然停住，小鼻子抽了抽，脸色一变：“酸菜姐，你哭过了？不对……你身上有股味道，像……像烧焦的糖。又苦又甜。”
酸菜汤没吭声，绕过她，低头进了店里。娃娃鱼看向巴刀鱼，眼睛里写满问号。
巴刀鱼叹了口气：“先进去。今晚不做生意了，把门关了。”
娃娃鱼二话不说，转身就去拉卷闸门。铁门“哗啦”一声落下，把外头的蝉鸣和暑气隔在了外面。店里安静下来，只有墙角那台旧风扇吱吱嘎嘎转着，叶片上积的灰簌簌往下掉。
巴刀鱼进了后厨，系上围裙，开火，炒了盘蛋炒饭。米是早上剩的，硬，粒粒分明。油烧到七成热，蛋液倒下去，“刺啦”一声，膨起来。他手腕一抖，把米饭扣进去，铁锅在灶上颠得叮当响。葱花香，酱油香，一点点焦香，把这间小厨房填得满满当当。
他把蛋炒饭端到酸菜汤面前：“吃。”
酸菜汤没动。
“我做的，不给面子？”巴刀鱼把勺子塞进她手里，“吃完这碗饭，天大的事，也等肚子饱了再说。”
娃娃鱼在旁边拼命点头，像只啄米的小鸡。
酸菜汤低头看着那盘金灿灿的炒饭，忽然吸了吸鼻子，拿起勺子，扒了一大口。她嚼着嚼着，眼泪又下来了，饭和泪一起咽进去，样子狼狈得不行。
“难吃死了。”她含着饭嘟囔。
巴刀鱼笑了：“难吃还吃这么快。”
娃娃鱼不识趣地凑过去：“酸菜姐，到底出什么事了？是不是黄片姜那老头欺负你了？你跟我说，我帮你闻闻他去。”
“吃你的饭。”巴刀鱼把另一盘炒饭推到她面前。
娃娃鱼吐了吐舌头，不再多问，低头扒饭。这孩子有个好处，分得清什么时候能闹，什么时候该闭嘴。
吃完饭，酸菜汤去洗碗。巴刀鱼站在后厨门口，看着她的背影。她肩膀还在微微发抖，但比在茶馆时好多了。有些人就是这样，你给他一口热饭，他能从地狱里爬回来半条命。
“白蘅给的东西，你看了吗？”巴刀鱼问。
酸菜汤把水龙头关小了些，背对着他说：“没。在我包里。”
“打算看吗？”
“不知道。”她停了一下，“我怕打开以后，连这碗饭都吃不下去了。”
巴刀鱼走过去，把她的包从挂钩上取下来，拿出那个黑木盒。木盒很轻，拿在手里像块干树皮，四角的铜包边已经起了铜绿。他端详了一会儿，放在案板上。
“我帮你开。”他说。
“不行。”酸菜汤猛地转身，手上的洗洁精泡沫甩得四处都是，“我自己的事，我自己来。”
她盯着那个木盒，像盯着一颗随时会爆的雷。过了好半天，她深吸一口气，在围裙上擦了擦手，走到案板前，慢慢拨开盒盖上的铜扣。
盒子里铺着一块暗红色的绒布，上面摆着两样东西：一张折叠成四方的泛黄纸片，和一枚黑色戒指。戒指看不出什么材质，表面密密麻麻刻着极细的花纹，像藤蔓，又像某种文字，在灯光下泛着幽暗的光。
酸菜汤先拿起那张纸。纸很薄，折痕已经快磨穿了，像是被打开又折上无数次。她颤抖着手展开，上面只有一行字，用毛笔写成，字迹已经洇开，像被水泡过：