两个禁军挥刀拦截，刀锋一左一右劈来。
他不管不顾，硬生生从两刀之间挤过去。
左肩被刀锋划开一道口子，皮肉翻卷，血喷出来，溅了他一脸。
可他连眉头都没皱一下，只是咬着牙，朝那片枯树林冲去。
“追！”
柳红烟的声音在身后响起，带着一种他从未听过的急切。
赵老四没有回头。
他冲进林子，枯枝抽在脸上，生疼，可他顾不上了。
只是拼命地跑，脚下那些枯叶被他踩得“沙沙”作响，身后追兵的脚步声越来越近。
他不敢停，也不能停。
左肩的伤口还在渗血，和后背、肋下的伤混在一起，把整件衣裳都浸透了。
腿上的肌肉又开始抽筋，左腿的小腿肚拧成一个硬邦邦的疙瘩，疼得他几乎要叫出声来。
肺里像着了火，每一次呼吸都带着灼烧般的刺痛。
可他还在跑。
他咬着牙，用右腿拖着左腿，一步，两步，十步，百步。
身后的脚步声越来越远，越来越模糊，最后消失在呼啸的风声里。
可他不敢停，他怕一停下来就再也起不来了。
跑了不知多久，他看见一座坟。
那坟在林子深处，土堆已经塌了一半，墓碑歪歪斜斜地立着，上面的字被风雨磨得看不清了。
坟头上长满了枯草，在风中瑟瑟发抖，像一丛丛灰白色的乱发。
赵老四扑到坟后，整个人瘫软下去，背靠着那半塌的土堆，大口大口地喘着气。
冷汗从额头滑下来，流进眼睛里，蜇得他眼前一片模糊。
他抬起袖子胡乱擦了一把，手在抖，抖得几乎握不住刀。
他把刀横在膝上，刀刃朝外，对着来路的方向。
然后他闭上眼睛，开始调息。
丹田里已经空了，一丝真气都没有了，只剩下一片干涸的、龟裂的空。
他试了三次，才从四肢百骸里榨出几缕细若游丝的真气，将它们一点点引回丹田。
那过程很慢，慢得像北境冬日里滴水成冰的夜。
每一缕真气从经脉里挤出来，都带着针刺般的疼痛，从指尖开始，沿着手臂一路烧上来，经过那些伤口时更是疼得他几乎要叫出声来。
可他不敢出声，只是咬着牙，把那一声声痛呼硬生生咽回去。
汗水把里衣浸透了，又被风吹干，结出一层薄薄的盐霜。
左肩的伤口还在渗血，血从衣襟上滴下来，落在枯叶上，发出细微的“嗒嗒”声。
他伸出左手按住伤口，手指陷进翻卷的皮肉里，那疼痛让他清醒了几分。
他把呼吸压得更低，一呼一吸，从急促渐渐变得绵长。
脚步声在坟外响起。
很轻，很多，像落叶被风卷过地面。
赵老四屏住呼吸，整个人僵在坟后，连指尖都不敢动一下。
他的手按在刀柄上，刀锋朝外，对着来路的方向。
可他心里清楚，以他现在的状态，连一个普通的士兵都打不过。
那些脚步声在坟外徘徊了很久，久到他以为自己会被发现，久到他的手心全是汗，久到那把刀在他掌心里滑得几乎握不住。
“这边没有。”有人喊。
“往那边追！”
脚步声渐渐远去，越来越远，越来越模糊，最后消失在呼啸的风声里。
赵老四依旧没有动。
他把呼吸压得更低，一呼一吸，数到九。
坟外很静，只有风声，和枯枝偶尔断裂的“咔嚓”声。
他等了一炷香，又等了一炷香，等那风声都歇了，等那天色从灰白变成昏黄，才终于睁开眼。
他挣扎着站起身，腿还在抖，可他已经顾不上那么多了。
他把刀插回腰间，朝北方走去。
每走一步，伤口就撕扯一下，疼得他直冒冷汗。
可他不能停。
他必须回去。
必须把柳红烟叛变的消息亲手交到世子殿下手里。
必须告诉世子殿下，离阳已经没了，盟约已经废了。
他抬起头，望着北方。
天快黑了，最后一抹残阳正在地平线上挣扎，将天边的云烧成一片暗红色，像凝固的血。
他就那样望着那片暗红色的天，一步一步地走，把那些枯林、那些坟茔、那些追兵的脚步声，都甩在身后。